Det var gået godt, konkluderede han. Filip ville være tilfreds, hvilket var ligeså nervepirrende og angstprovokerende, som havde den sorthårede unge mand i stedet været vred. Ikke, at den krølhårede vidste, hvad der ventede ham; hvilket humør hans leder da led under og vigtigst af alt, hvordan det ville påvirke ham selv, når han vendte tilbage. Han var dog ikke nervøs – man kunne i hvert fald ikke beskrive hans indre som dét alene. Han var udmærket klar over, at Filip favoriserede ham men også, at han for længst havde grejet ham. Han vidste, hvad han skulle sige. Han vidste, hvordan han skulle stå. Han vidste, hvordan han skulle fjerne de alt for insisterende hænder foruden, at Filips ansigt blev rødt af indestængt raseri.
Og så var der naturligvis de andre. De, der var begyndt at skæve til ham, de usagte spørgsmål højlydte råb…
Varmen var uudholdelig. Det havde den fjortenårige knægt tænkt flere gange, skønt det ikke var mange timer siden frokost. Hvor han kom fra, var der køligere, landsbyen placeret længere mod nord og derfor påvirket af bidske vinde fra de snedækkede bjerge. Endnu ikke havde han vænnet sig til varmen. Eller lugtene, der rev og sled i hans næsebor, så hans mave ikke længere kunne holde særligt meget nede af gangen. Han vidste godt hvorfor, at det forholdt sig sådan. Det var det, der boede indeni ham, der ikke brød sig om det.
Så optaget af sine tanker om det snarligt kommende, endnu engang at stå ansigt til ansigt med Filip, bed han ikke mærke til ændringen i luften. Ikke før, at han allerede var gået igennem det og instinktivt stoppede op, stående i et ligegyldigt gadekryds i det ligeså ligegyldige slumkvarter.
Hvad var det?
Stålgrå øjne gled henover de så velkendte huse – han havde gået dér utallige gange før og skønt han ikke havde befundet sig i Dianthos i mere end et år, kendte han sit område – men de fandt ikke frem til det, der havde ændret… luften. Det havde været som at gå ind i en lomme af ren ilt, livgivende ilt, den, der ikke fandtes i en faldefærdig og menneskefyldt by men som var forårsaget… af noget.
Den unge knægt tog nogle få skridt tilbage og mærkede, at han trådte ind i lommen igen. Der var ingen tvivl om, at den virkelig fandtes. Det var ikke et puds, det var ikke hans ikke eksisterende fantasi – det var en del af virkeligheden. Han vidste ikke hvorfor, men målrettet skiftede hans fødder retning og begyndte at tage ham ned af en sidegade, hans skridt hastigere og hastigere indtil at han slutteligt drejede om et hjørne og stødte ind i…
… fire børn.
De vendte sig mod ham, deres øjne store af forskrækkelse og velvidende om, at de var blevet taget i noget, de ikke burde have været i gang med. Han genkendte tre af dem: de var ikke Filips men tilhørte et andet område, og at dømme efter deres sammenbidte ansigter og udfordrende blikke, vidste de også, hvem han var – og hvad de havde gjort…
Det fjerde barn mindede ham om en smørblomst, så gyldent var hans hår. Han var lille af statur, næsten ranglet og havde så blå øjne, at han for et langt sekund ikke kunne andet end at stirre ind i dem. De havde en kant, noget udfordrende og vildt, som han selv instinktivt genkendte –
”Hvis I smutter nu, så siger jeg ikke noget til Filip. I ved godt, hvad det her betyder, hvis han finder ud af det.” Krig. Død. Alt for små kroppe i grimme, slidte kjoler…
De tre børn stirrede trodsigt på ham men han så, at deres mod var ved at svinde ind. Jo, de vidste godt, hvad de risikeret og nu var de i gang med at fortryde. En af drengene trak lidt på den ene skulder og spyttede i retning af smørblomsten, og den ældre begyndte at forstå. Mon de havde jagtet ham herind?
”Skrid.” Ordet var ude af hans mund før, at han nåede at stoppe det og det gav et sæt i de tre ubudne gæster før, at de stak i løb og væk derfra. Han trådte frem mod den tilbageblivende og vidste, at det var ham, der forstyrrede luften. Det emmede fra ham, beroligede ham og skønt han vidste, at det ikke var normalt, at det måske var magi, vidste han også, at det var godt.
”Jeg er Pax”, præsenterede han sig kort for hovedet, hvorefter han stillede sig en meter fra barnet, hans øjne uforstående; som vidste han ikke rigtig, hvad han så på. ”Hvorfor forstyrre du luften? Er det med vilje?”