Aron blinkede med øjnene. Alt var sløret og udvisket, men da han fik blinket med øjnene et par gange igen, blev det hele mere klart omkring ham. Han lå i rendestenen. Over ham tårnede bagsiden af den kro, han havde boet på - stadig boede på? - sig op over ham. Det var ved at blive mørkt, og Aron var smudset af skidt, pis og blod. Blod? Aron huskede pludselig hvordan Jezebels kniv skar igennem hans ene vinge, og hans vinger flaksede lidt i ren reflex.
"Ngh!" gryntede Aron i smerte, men da han ville sætte sig op, skød en endnu skarpere smerte op igennem hans ene arm, fra hånd til kraveben. Det var, som om alle muskler holdt op med at virke i den arm, og Aron tumlede tilbage ned i sølet med et ret patetisk klynk.
Han kunne ikke flyve, og han kunne ikke engang finde ud af at rejse sig. Hvad skulle der dog blive af ham? Og hvad med hans bog? Den lå forhåbentlig stadig under gulvbrædderne på hans værelse, men hvordan skulle han få fat i den? Var Jezebel stadig på kroen?
