Hans åndedræt var roligt, behersket, han frygtede intet, han så kun natten for sig og han beherskede den ligeså let som hans åndedræt. Natten var hans, verden var underlagt hans dømmekraft, og ingen kunne var som han, ikke i nat og ikke i morgen. Hans trak vejret igen, en dyb indånding, hans hvide pels bevægede sig i bølger over brystkassen og hans gule øjne lagde ikke skjul på hans foragt for hvad han så.

Blodet fra jorden løb i en lind strøm om hans poter og hans ansigt lavede en grimase der var svær at vurdere for de der ikke kendte ham. Foragt ville nok have sagt, snobberi ville en anden sige, men ingen af de to gjorde sig gældende for ham. Han rørte sig ikke, stod i sin fulde høje og lænede langsom hovedet ned mod blodet og sniffede til det med lukkede øjne.

Forrådnelse, had, mug, død og ødelæggelse, det hang i blodet som en tung marinade på et stykke råddent kød. Hans øjne åbnede sig igen og han drog endnu et tungt åndedrag selvom det klistrede i lungerne fra sødmen af kødet. Hans sensitiv sanser var vant til lugten og det satte intet beredskab i gang i ham. Men der tændtes noget andet i ham.

En trang, en higen, en iver.

Noget ubeskriveligt for de fleste dødelige, som ikke forstod hans formåen eller kunnen. 


Hans indre bød ham at stoppe dette orgie af vold, denne flod af blod der flød omkring hans poter. Hans ansigtsudtryk blev hårdt, stramt af forpint smerte over dem han ikke havde nået til. Han vidste hvad han var i stand til, han vidste han ikke kunne redde hver og en af de forpinte sjæle, han forsøgte med al sin kraft men det var som om noget blokerede ham. Nena. Hans øjne blev kolde og hans begyndte at gå gennem skoven.

Blodet plaskede op af hans hvide pels hver gang han tog et skridt, efterlod et maleri af rød på hans lange ben og han lod det være således, en påmindelse om de der døde denne nat i skovens mørke - de der ikke fortjente det. Hans hoved var ikke højt hævet men i en hvilende position horisontalt med hans skuldre og han var vagtsom. Han viste mørket var derude og han ventede det, han håbede på at møde den og dømme den og udøve sin magt over den.

Ingen fortjente at dø - kun på hans ord, hans lov og hans magt.

Natten forsvandt langsomt mens han fulgte kilden til blodet og da nat blev til morgen nåede han endelig en lysning. En lysning indhyldet i massakre. Blodet flød ned af træerne, tarme hang som guirlander på træerne, en pumpende lyd kom fra hjertet af lysning og han tog nogle bløde skridt mod lyden. Det hamrede, dunrede i hans ører efter lyden som kun blev højere og højere. 

Han forventede det.

Han nåede en pyt af blod i midten og langsomt stak han hovedet ned, lukkede øjnene og åbnede munden. Han fandt sit mål. med en langsom bevægelse trak han op ad, og han sansede ikke den druknende fornemmelse af blod i hans mund, and ænsede ikke den dunrende lyd i hans øre som blev øget jo mere han trak. 

Med en sidste krampagtig bevægelse rev han til. I få sekunder stod alt stille da hjertet mellem hans tænder døde ud. Stilhed.

Fantasien var slut - legen var ovre. 

Blodet var væk nu, alt lignede sig selv igen. Han mærkede knap nok fornemmelsen af hjertet han havde slugt, tung og klistret som et stykke gammel tyggegummi var det gledet nem gennem halsen og følelsen sad stadig i maven. Det var over nu - væk.

Han så intet, hørte intet, men mærkede med sine dyriske sanser at han ikke var alene - det var okay. Frygt havde for længst forladt hans sind og han havde ikke følt sig bange siden han var menneske. Han ventede blot, ventede på at nogen eller noget skulle dukke op før eller siden.

Synderen.