Guinevere sad i det brændende varme vand, med benene trukket op til sig, uden egentlig at bemærke hvor varmt der var omkring hende. Den lyse hud var vant til varmen efter de mange årtier i smedjen hvor varmen havde hærdet den forhenværende fine og bløde hud og tildelt sine del af små lange sår og runde mærker efter varme og skarpe våben der var blevet fremstillet. De ar var gamle og ikke noget hun længere så. De var alle en del af hende, hendes liv og ikke mindst, de fejl hun i livet havde lavet. Det sorte hår han tungt og vådt ned over hendes skuldre og dansede let i overfladen på den svage bevægelse vandet, selvom hun sad komplet stille. Med sine tanker vandrende, så hun knap sit eget spejlbillede i det matte vand. Det var en forvrænget forestilling der reflekterede tilbage, og tankerne spillede det ekstra pust der gjorde at virkeligheden braste tilbage til hende med en sådan kraft og smerte at hun slog til vandet, og plasket gav genlyd i det varme rum. Hun så ham konstant. Når hun mindst ventede det, og når hun var allermest sårbar.
Guinevere rejste sig, lod vandet overdøve hendes tanker af skvulpene bevægelse, som hun trådte over kanten og forsøgte at glemme de kendte blå øjne, det sorte flettede hår og det varme smil. Han var død. Intet kunne bringe de døde tilbage! Hvorfor blev hun ved med at torturere sig selv med at genkalde ham hver eneste gang hun lod facaden falde? En smule mere arrigt, mest på sig selv, fik hun tørret kroppen og håret, forsøgte at ignorere de store hvide ar fra dragens gab, tilbage da mørket havde overtaget alt og taget mere end bare deres stolthed. Hun samlede klynger af det sorte hår, placerede de sædvanlige fletninger med så stor indøvelse at hun knap bemærkede hvad eller hvordan hun gjorde, samlede derefter al de kraftfulde sorte hår i en stor fletning der hang tungt ned af hendes skulder. I spejlet blev hun igen konfronteret med fortidens rædsler. Ryggens fortidsrædsler var for hende aldrig nem at se, grundet dens placering, men enkelte lange tynde hvide streger fra piskens modhager var at se over skulderne. Hun lod et par fingre følge arrets rute ned til kravebenet, mens hun genkaldte hvad al den smerte havde været for. Hun lod armen falde, som der blev banket blidt på døren. Guinevere vænnede sig aldrig til at have en der forsøgte at varte hende op lige meget hvad hun foretog sig.
”Bedstefar?” Guineveres stemme var blid som hun let havde åbnet døren ind til Godrics arbejdsværelse. Hun genkendte det godt, og huskede også tiderne hvor hun havde befundet sig her i gladere og mindre trængte tider. Hvordan hun havde gemt sig under hans skrivebord og grinede lykkelig som den ældre dværg havde jagtet hende og Magnar rundt i rummet. Alle de minder syntes at sortne ved siden af det som mødte hende nu. Rummet var aldret med hende. Aldret med hendes erfaringer, minder og udfordringer. Guinevere gik ind i rummet og lukkede døren efter sig til de to vagter der altid var stationeret hvorend Godric bevægede sig. Forståeligt nok. Tøjet hun bar var intet over det sædvanlige – faktisk mere nedtonet end hun ofte var set med, i sin blå kjole og det simple bælte om livet. Simpelheden var en afspejling af hendes egen tilstand af manglende lyst til at gøre noget. ”Hvor længe har du været herinde?” De blå øjne afspejlede bekymring, og ingen kunne sætte spørgsmåltegn til hvorfor.